miércoles, 29 de septiembre de 2010

Extravío

"Todo se me evapora. Mi vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro. Aquello a lo que asisto es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto soy yo.
Encuentro a veces, en la confusión vacía de mis gavetas literarias, papeles escritos por mi hace diez años, hace quince años, hace quizá más años. Y muchos de ellos me parecen de un extraño; me desreconozco en ellos. Hubo quien los escribió, y fui yo. Los sentí yo, pero fue como en otra vida, de la que hubiese despertado como de un sueño ajeno.
Es frecuente que encuentre cosas escritas por mí cuando todavía era muy joven, fragmentos de los diecisiete años, fragmentos de los veinte años. Y algunos tienen un poder de expresión que no recuerdo poder haber tenido en aquel tiempo de mi vida. Hay en ciertas frases, en varios períodos, de cosas escritas a pocos pasos de mi adolescencia, que me parecen producto de tal cual soy ahora, educado por años y por cosas. Reconozco que no soy el mismo que era. Y, habiendo sentido que me encuentro hoy en un progreso grande de lo que he sido, pregunto dónde está el progreso si entonces era el mismo que soy ahora.
Hay en esto un misterio que me desvirtúa y me oprime.
Hace unos días sufrí una impresión espantosa con un breve escrito de mi pasado. Recuerdo perfectamente que mi escrúpulo, por lo menos relativo, por el lenguaje data de hace pocos años. Encontré en una gaveta un escrito mío, mucho más antiguo, en que ese mismo escrúpulo estaba fuertemente acentuado. No me comprendí en el pasado positivamente. ¿Cómo he avanzado hacia lo que ya era? ¿Cómo me he conocido hoy lo que me desconocí ayer? Y todo se me confunde en un laberinto donde, conmigo, me extravío de mí.
Devaneo con el pensamiento, y estoy seguro de que esto que escribo ya lo he escrito. Lo recuerdo. Y pregunto al que en mí presume de ser si no habrá en el platonismo de las sensaciones otra anamnesis más inclinada, otro recuerdo de una vida anterior que apenas sea de esta vida...
Dios mío, Dios mío, ¿a quién asisto? ¿Cuántos soy? ¿Quién es yo? ¿Qué es este intervalo que hay entre mí y mí?"


Fernando Pessoa

Libro del desasosiego

martes, 28 de septiembre de 2010

Anna




Ska

100 Days, 100 Nights

domingo, 26 de septiembre de 2010

Françoise

viernes, 24 de septiembre de 2010

Spandex

jueves, 23 de septiembre de 2010

Ποσειδώνας

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Triunfará del olvido...




"Triunfará del olvido tu hermosura".

Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas

Hawthorne

"Again the withered hag poured forth the monotonous words of a prayer that was not meant to be acceptable in heaven; and soon, in the pauses of her breath, strange murmurings began to thicken, gradually increasing so as to drown and overpower the charm by which they grew. Shrieks pierced through the obscurity of sound, and were succeeded by the singing of sweet female voices, which, in their turn, gave way to a wild roar of laughter, broken suddenly by groanings and sobs, forming altogether a ghastly confusion of terror and mourning and mirth. Chains were rattling, fierce and stern voices uttered threats, and the scourge resounded at their command."

The Hollow of the Three Hills

Nathaniel Hawthorne

martes, 21 de septiembre de 2010

Ayer no estabas



War with Love

lunes, 20 de septiembre de 2010

Jay

Coralie




Un poco de locura

¡Pasen por aquí, señores! ¡Pasen y vean esta nueva maravilla...! Aquí, señor -previo pago del cospel y luego de ubicarse correctamente en la sala-, usted y cada uno podrán hurgar en sus miserias. ..

Observe, señor contribuyente: en aquella constelación está esperando aquel pequeño niño que era usted cuando se dejó olvidado al comienzo de este viaje... ¿Las ve? Todas esas estrellas son los esfuerzos que usted hizo durante años para poder olvidarse. ..

¡Mire! ¡Mire qué interesante aquella vieja idea que barre los corredores de su mente! Fijese qué cuidadosa: ella va cubriendo con un manto de recuerdos todos los espejos que podrían reflejar su angustia.

¡Qué maravilla de universo! Observe ese paisaje, querido compatriota; observe esa historia de amor que usted vivió flotando sobre el abismo negro. Observe a esos amantes astronautas cruzándose en el vacío: vea cómo se despiden durante tres o diez o quince años mientras las fuerzas de sus órbitas los van separando lentamente. Mirelos llorar mientras se alejan. ¿Y por qué lloran? ¿Se dieron cuenta del naufragio? (¿Dónde estamos, de dónde venimos, a dónde vamos?) ¿Están tratando de salvar a alguien o levantan la mano pidiendo auxilio? Y siempre ahí, todas esas estrellas... Quizá no sean recuerdos sino simplemente todos los caminos que usted no tomó y que se encienden a su paso...

Mire y recuerde, respetado ciudadano; mire y luego salga caminando solo por la calle, suba solo al colectivo y, sin bajarse de la burbuja, llégue solo a su casa, salude a su solitaria mujer y luego hagan el amor como dos solitarios soles que se titilan señales a través del vacío. No, no acabe: algo anda mal en los motores de esa nave espacial que yace entre sus piernas. Atienda sus sensaciones, estudie ese largo tubo que es su cuerpo, por donde entran y salen informaciones.
Camine, camine, no haga caso, no se dé vuelta; eso que presiente es sólo la sombra del niño perdido que lo persigue. Circule, circule libremente: está en esa cómoda autopista viajando por encima de sus sentimientos. ¿No es agradable observar en la pantalla el enorme pozo de miedo que es el mundo sobre el que se trastabilla diariamente?

Pero !no se distraiga!: ponga el freno cuando encuentre fantasmas en su camino. Ahora el letrero en la senda indica que su pene está erguido; disimule con la bocina mientras eyacula en el viaducto. No se preocupe, nadie lo mira: puede estremecerse -levemente- con un rictus de espanto en el espejo retrovisor sin que nadie se percate.

Ya está llegando. Estacione correctamente sus obsesiones en la playa del psicoanalista.

Más tarde -en su despacho, oficina o taller; en su fábrica, escenario o mostrador favoritos- descanse tranquilo unos instantes. Descorra la cortina de su máscara y observe el panorama del mundo que ha dejado atrás. Vea a ese demente que extrae miel de su guitarra. Vea al santo besar tiernamente el sexo de la prostituta. Vea al filósofo mirar un trozo seco de madera para ver la tristeza de los átomos. Vea con los ojos del borracho y vea cómo el mundo gira como una calesita sin rumbo. Vea la realidad deshaciéndose como manteca entre los dedos del drogadicto, o como nieve entre los pasos del peregrino, o como polvo seco entre los labios del perverso. Vea la dicha de los bosques cuando el sol se pone y vea, al amanecer, el horror de los desiertos. Vea el mágico latido de su corazón mientras lee estas lineas y luego, por favor, preciado caballero, ábrale la puerta al niño perdido.



Enrique Symns

Nutricia

jueves, 16 de septiembre de 2010

Un lugar lleno de secretos

...La soledad también es un estado muy peculiar... a veces se presenta como una selva, llena de peligros y de sorpresas. Conozco todas sus variantes. El aburrimiento que en vano intentas hacer desaparecer con la ayuda de un orden de vida organizado de manera artificial. Las crisis repentinas, inesperadas. La soledad es un lugar lleno de secretos, como la selva —repite con insistencia—. Uno vive bajo un orden severo, y de repente, se vuelve loco, como tus malayos. Nos rodea un montón de habitaciones, de títulos y de rangos, un orden vital meticuloso y exacto. Y un día lo dejamos todo y echamos a correr, como en un ataque de amok, con un arma en la mano o sin ella... y sin arma es quizás más peligroso. Empieza una carrera por el mundo, con los ojos fijos en la nada; los compañeros, los amigos de antes se apartan de nuestro camino. Nos acercamos a la gran ciudad, pagamos a algunas mujeres, todo estalla a nuestro alrededor, buscamos y encontramos pelea en todas partes. Y como te digo, esto no es lo peor. Puede que nos quedemos tirados por el camino, como un perro sarnoso. Puede que nos estrellemos contra un muro, que choquemos con los miles de obstáculos que nos presenta la vida, puede que nos rompamos los huesos. Lo peor es cuando intentamos ahogar dentro de nosotros las emociones que la soledad ha generado en nuestra alma. Cuando no echamos a correr. Cuando no intentamos matar a nadie. ¿Qué hacemos entonces? Vivir, esperar, mantener el orden a nuestro alrededor. Vivir respetando un rito pagano y mundano... como un monje... aunque los monjes lo tienen más fácil, porque tienen fe. Las personas que entregan su alma y su destino a la soledad no tienen fe. Sólo esperan. Esperan el día o la hora en que puedan dilucidar todo lo que les ha conducido a la soledad con las personas que son responsables de ello. Un hombre así se prepara para ese momento durante diez años, durante cuarenta, cuarenta y uno, para ser exactos, como los héroes de un duelo se preparan para el desafío. Dejan todo ordenado en su vida, para no tener deudas con nadie, en caso de que los maten en el duelo. Se entrenan cada día, como si fueran profesionales. Pero ¿con qué se puede entrenar un hombre solitario? Con sus propios recuerdos, para que la soledad y el tiempo transcurrido no le permitan perdonar nada en su alma ni en su corazón. Porque hay un duelo en la vida, librado sin sable ni espada, para el cual merece la pena prepararse bien. El duelo más peligroso. Un día llegará sin que lo llamemos...


Sándor Márai
El último encuentro


miércoles, 15 de septiembre de 2010

Fuerza



Barbie

Stepping Stone

viernes, 10 de septiembre de 2010

América

Chipi chipi chipi

jueves, 9 de septiembre de 2010

Septiembre

miércoles, 8 de septiembre de 2010

A propósito de Zoé

ENRIBJJ :
-no comparemos a zoe con pink floyd, tampoco me refiero a que zoe sea malo pero cada quien tendra su estilo propio ademas pink floyd no habla de metaforas si no de criticas sociales, politicas y el sistema y zoe es mas un choro pachecon-hippie que pretende ser sicodelico aun asi esta buena la banda pero con pink floy nada que ver ...

alex0420able :
-JAJAJA culoboy COMO ERES PENDEJO eres de Mexico tambien y tambien eres frijolero jajajaja osea de que hablas?? diciendo puras idiotezes marica de mierda hay si " mi padres la supieron hacer" che vato mierdero hijo de la regran puta ke te escupio jajajaja y eso de limpia culos jajajaja VE Y LIMPIA EL CULO DE TU CUELERA MADRE jajajajajajxd como te gusta ke te mande cada vez a la verga jajajaja HIJO DE PAPI jajaja.....

bromerboy :
- aUNQUE te duela frojolero kulero, así es, de seguros tu papis se fueon de espladas mojadas por que aqui le hicieron jajajajajajaj, es el último mensaje que te respondo escuincle estupido mejor ponte a ganar dolares muerto de hambre, y vas a chingar tu madre , ESPALDA MOJADA

pachucolocote:
- inches chamacos pendejos porque no dejan de decir "mis padres" y dicen "yo" o sera que por ustedes mismos no son nada?? lleguenle a la verga los dos ches chamacos chaqueteros!!

alex0420able :
- no ke ya no ivas a contestar eres estupido y repugnante jajajajaja MOJADA LA CONCHA DE TU MADRE y ya sakeze a la verga putito de mierda mal hecho copion y metiche hasta el recto jajajajaja PUDRETE!

BetoCataratas :
- nO qabe duda de q zOe es lo mejOr..... ii chiinguen a zu reperra madre lOs q no me apOiien.... =D

ileray84:
- NO MAMEN NO MAMEN ¡¡¡¡ Q PUTAS ROLAS TAN MAS CULERAS NO C X Q NO C MUEREN LOS Q OYEN ESAS MAMADAS UN DIA OIRAN LA BUENA MUSIK COMO ¡¡¡¡EL REGGAETON ¡¡¡¡¡ PINCHES ENTUBADITOS DE MIERDA.

gogaedhardy :
-putasss mamadas tu mama ii thoo papap pro en especial thoo weii simpolemente no ubieras echo CLICK Pinxe regetonero de mierda -------ami tambn m wusta el regetopn ii soi chaka pro prefiero escuchar a zoe qeee el estupido perreo de mierda pinxe pendejo.

alex0420able :
- JAAJAJA ya callate perra en brama jajaja y FRIJOLERO TAMBIEN LO ERES xke eres de Mexico y ke lastima de mexicano xke ni a la raza respetas y mas hocicona esta la trompa de tu madre jajajaja lo siento pero si no respetas nadie te respetara ansiano mamachilez jajaja y MOJADAS TIENES LAS NALGAS inche culoboy.

paolao768 :
- ROBERTO ANTONIO LAZO ESCOBAR ME DISTES UN DISPARO ARTERO EN EL CORAZON Y NO ENTIENDO POR QUE SI TE DEMOSTRE QUE TE AMABA

BeyondWeirdBeliefs :
- Zoé no es una Grupo Emo hahaha! Tu novio está Mal del Aniseto haha XD A ver, Dime que Estúpido Pensaría que Zoé es una Grupo Emo?? Hahaha yo tengo la Respuesta! Tu novio ¬¬' Dahhh! me vale ;D haha Zoé es un Grupo de Pop o no sé pero algo si sé! No es Grupo Emo! Saludos ;D

BeyondWeirdBeliefs :
- Hahahaha! Creeme que a mi casi no me gusta esta musica pero, Putaa! haha estás mas jodido tu hahahaha! Me Cago en tu Jeta jajaja! No sabes ni lo que es Música! Aunque sea esta Rola se defiende, No como tus puterias de Reggaeton! hahahahaha! Que asco me das! XD Bueno, me vale pito! XD Mejor Escucha tus Rolas de Mierda! Ya te imagino escuchando tus ReggaePorkerias XD Bueno que mas daa haha! Aunque sea estas canciones tienen chiste, no que tus mamadas de reggaeton No saben ni qe dicen .l.

bromerboy :
- hay hay piche niña cagada hocicon de mieda muy valiente detras de un ordenador ESPALDA MOJADA , frijolero de mierda…sii puto huevos aii t dejo mi comnt con amor y paz for you and your family

obed24df :
- pinche naqo d mierda pz sii eres regeputero pinches mamadas aprendan a vestirze bn pinches nacos esta sii es bn muzica ILERAY tu tu mama y la mama d tu mama q chingen a toda su puta perra zorra malparida nalgaz prietas madre q vivo en la condeza calle clle luiz meza cervantes numero 47 pero cuando qieras t pongo en tu madre culero huevo0z para ti y para todos los regetoneroz y uvas cangri bye puto pero t deceo amor y paz................

Il y a

Il y a un vaisseau qui a emporté ma bien-aimée
Il y a dans le ciel six saucisses et la nuit venant on dirait des asticots dont naîtraient les étoiles
Il y a un sous-marin ennemi qui en voulait à mon amour
Il y a mille petits sapins brisés par les éclats d'obus autour de moi
Il y a un fantassin qui passe aveuglé par les gaz asphyxiants
Il y a que nous avons tout haché dans les boyaux de Nietzsche de Gœthe et de Cologne
Il y a que je languis après une lettre qui tarde
Il y a dans mon porte-cartes plusieurs photos de mon amour
Il y a les prisonniers qui passent la mine inquiète
Il y a une batterie dont les servants s'agitent autour des pièces
Il y a le vaguemestre qui arrive au trot par le chemin de l'Arbre isolé
Il y a dit-on un espion qui rôde par ici invisible comme l'horizon dont il s'est indignement revêtu et avec quoi il se confond
Il y a dressé comme un lys le buste de mon amour
Il y a un capitaine qui attend avec anxiété les communications de la T.S.F. sur l'Atlantique
Il y a à minuit des soldats qui scient des planches pour les cercueils
Il y a des femmes qui demandent du maïs à grands cris devant un Christ sanglant à Mexico
Il y a le Gulf Stream qui est si tiède et si bienfaisant
Il y a un cimetière plein de croix à 5 kilomètres
Il y a des croix partout de-ci de-là
Il y a des figues de Barbarie sur ces cactus en Algérie
Il y a les longues mains souples de mon amour
Il y a un encrier que j'avais fait dans une fusée de 15 centimètres et qu'on n'a pas laissé partir
Il y a ma selle exposée à la pluie
Il y a les fleuves qui ne remontent pas leur cours
Il y a l'amour qui m'entraîne avec douceur
Il y avait un prisonnier boche qui portait sa mitrailleuse sur son dos
Il y a des hommes dans le monde qui n'ont jamais été à la guerre
Il y a des Hindous qui regardent avec étonnement les campagnes occidentales
Ils pensent avec mélancolie à ceux dont ils se demandent s'ils les reverront
Car on a poussé très loin durant cette guerre l'art de l'invisibilité


Guillaume Apollinaire

martes, 7 de septiembre de 2010

Amores





Dick Dale & The Del Tones

lunes, 6 de septiembre de 2010

Bach





jueves, 2 de septiembre de 2010

La trampa

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Le cochon danseur

Vindicación de John Irving

Bien avanzada la novela, cuando el protagonista, Daniel Baciagalupo, reflexiona sobre el hecho de escribir novelas, John Irving lanza un conmovedor alegato a favor de la ficción, harto de que los periodistas le pregunten sólo por qué hay de real en sus novelas, como si el hecho de imaginar las historias o inventarse los personajes obrara en detrimento de la obra. Es uno de los lados, digamos, melancólicos de la novela: Irving despotrica contra esta fiebre antificticia que sólo afecta a las novelas, habida cuenta de que en las series televisivas de factura industrial la ficción sí es aceptada. Pero en el arte de novelar, aquí y, por lo visto, también en Estados Unidos, se conoce que también los novelistas de genio, es decir, de imaginación, se ven obligados poco menos a justificar el hecho de que se inventen lo que escriben. Cómo explicar a esos ignaros periodistas que la ficción tiene una gramática distinta que la vida real. Cómo decirles que redactar o colocar tipos y ponerlos a charlar es algo que puede hacer cualquiera, pero que dejarse llevar por lo que la historia cuenta está reservado a los novelistas de verdad.

Irving se queja de eso y también de la tabarra que le han dado estos últimos años para que se posicionase (horribile dictu) en cuestiones políticas. Sería de esperar que con esta novela no volviesen a marearle, porque esta novela sí que está posicionada, y mucho; no más, en cualquier caso, que Las normas de la casa de la sidra o Una oración por Owen Meany, por ejemplo. Pero aquí sí es muy explícito y hay algo que vincula la novela con otras bien conocidas en Europa como Brooklin Follies, de Auster, o Firmin, de Sam Savage. En todas estas novelas (y también lo he visto en Doctorow) hay una especie de alegato a favor del afecto básico entre las personas. El tratamiento que Auster e Irving dan al 11-S viene a decirnos que lo único que puede salvar este caos es la solidaridad al margen de las familias o los estatus. Nos vamos reagrupando por afectos, y la amistad es bastante más sólida que el amor.

Última noche en Twisted River cuenta la historia de un escritor, muy obviamente trasladable a Irving, que sin embargo no se deja arrastrar por la autobiografía. La vida en los bosques en los años 40, el jipismo de los sesenta o la guera de Irak están tratados con soluciones ficticias y referentes reales. Casi todas sus novelas aparecen sugeridas. Tampoco hace falta una exégesis joyceana para encontrar las citas. Daniel Baciagalupo es John Irving, pero John Irving no es Daniel Baciagalupo. Reconocemos detrás al escritor pero lo que nos cuenta es demasiado novelesco para ser cierto. Afortunadamente novelesco, diría yo. Pertenecen a la gramática de la ficción, no de la vida, la historia del sartenazo en la frente del oso, la de la muerte del joven ganchero, la de la paracaidista desnuda, las de las múltiples mujeres abundosas que pueblan casi toda la novela, madres de anchas caderas, pechos frutales y una subyugante desinhibición. La única mujer con la que Irving se sobra, Keith, la madre Kennedy (qué buena historia, en su momento y ahora), es también la única delgada.

Irving nos puede hablar de su vida o del hecho de escribir. Puede usar elementos de cohesión estructural exageradamente literarios (como es el caso del final, que, cosa rara en Irving, no es buenísimo). Lo que le exigimos es que cree un mundo con su prosa transparente, que nos cuente cosas de los gancheros que desconocíamos, recetas culinarias exquisitas o técnicas para tatuar, pero que cuatro o cinco veces por novela nos cuente una gran historia, y que el conjunto, ese patch-work tan recosido que usa Irving, también sea una gran historia. Esto no es una cualidad específica de Irving: es la que debería poseer cualquier novelista. Por eso suena tan melancólico que un pedazo de escritor como él sienta la necesidad de reivindicarse.

Este método, al mismo tiempo, siempre protege al autor de cierta clase de crítica. Crea personajes demasiado buenos para el protagonista, que lucha por recuperar su papel contra los ecos de otros personajes sometidos por el autor a un cometido secundario. Es el caso de Ketchum, el buen salvaje, que se merecía una sola novela de la que fuese absoluto protagonista, o del padre incluso, o de un puñado de aquellas mujeres, la extraordinaria Pam La Seis Jarras, el Ángel del Cielo, incluso la prolífica Keith. Aquí las citas tampoco son difíciles de reconocer. Ketchum es el pueblo de Idaho donde se mató Ernest Hemingway, y Ketchum, el personaje, es, por así decirlo, la conciencia narrativa del protagonista, el que una y otra vez le insiste en que no evite los lados más oscuros de la narración. Ketchum, como Hemingway, caza osos y tiene una cultura intuitiva, tiene opiniones drásticas y escoge el momento de morir en soledad.

Pero el protagonista es la contrafigura del autor, que pasa por el libro contemplando a su galería de espléndidos personajes, y de paso su galería de espléndidas novelas. Irving ha querido atar toda esta pasarela de tipos interesantísimos con una historia demasiado literaria, la del alguacil loco, con escenas que más de una vez me hicieron pensar si Irving no está tirándoles los tejos a los hermanos Coen. Después de los palos que le dieron por la obsesión documental de Hasta que te encuentre, Irving no deja que las historias se le desparramen. Todo es un puzzle pero su encaje debe resultar ágil y claro. Lo que no sé es si Irving ya previó que el verdadero esqueleto del libro, aquello que lo maciza y lo hace uno, no es tanto la historia sino la, otra vez, melancolía que desprende el autor. Los hijos muertos, las mujeres imposibles, las madres perdidas, todo aquello que siempre ha atraído al novelista Irving ahora es un repaso emocionado y triste a su propia obra, es decir, a su propia vida. Lo que de veras le ha pasado a Irving son las grandes historias dickensianas que nos cuenta. Su certera opinión sobre los jipis, o sobre la guerra del Vientnam, o sobre aquel monstruo ridículo –pero mortífero- que se llamó Bush, o, en fin, sobre el 11-S, un asunto que se nota que Irving tenía pendiente y que no es ni de lejos la mejor historia de la novela, nos interesa porque todo está muy bien contado, pero mucho menos que ver en acción al cazador de osos, el hombre que, otra vez, se mira la mano con ganas de cortársela, o a cualquiera de las mujeres fellinianas que abarrotan la novela. Hay varias historias mejores que las que sirven para dar una opinión política. En realidad hay un buen puñado de ellas, que es a fin de cuentas lo que me interesa.


Antonio Castellote

Bernardinas