Siglo

Caminan por el mundo las máquinas sin alma.

Sobre las torres pasan rumores eléctricos intercontinentales.

En los tejados, las antenas palpan los espacios
de otros idiomas y de otras noticias.

Se están cruzando en la calle las señales azules.

En los teatros gritan las luces, exaltan la libertad del individuo,

Se vaticinan las catástrofes. Las palabras acaban tintas en sangre.

En algún lugar se desgarra la camisa del vencido.

Llegados para castigar la ciudad, los arcángeles

Se han extraviado en los bares con las alas chamuscadas.

La bailadora blanca les amasa la sangre y sonriendo

Zapatea sobre el cristal de la noche.

Pero arriba, a mil metros de altura, hacia el oriente,
las estrellas entretejen cuentos por entre los pinos
y a medianoche el hocico de los jabalíes
abre los manantiales.


Lucian Blaga