Nous
"Porque si se ven las bellezas corporales no hay que correr hacia ellas, sino saber que ellas son imágenes, vestigios y sombras. Es necesario huir hacia esa belleza de la que ellas son imágenes".
Plotino, Enéadas I
Plotino, Enéadas I
entrada de QuiaSint a las
16:13
28 comentarios:
Cuando canta un poeta como cantan las hojas,
no es un hombre quien habla.
Cuando canta un poeta no se expresa a sí mismo.
Más que humano es su gozo,
y en él se manifiesta cuando calla.
Comprended lo que digo si digo buenos días.
Saludos
¿Ha llegado el momento?
Vaya...
Es muy bonito. ¿De quién es?
BUENOS DÍAS es su nombre.
Celaya
Son las diez de la mañana.
He desayunado con jugo de naranja,
me he vestido de blanco
y me he ido a pasear y a no hacer nada,
hablando por hablar,
pensando sin pensar, feliz, salvado.
¡Qué revuelo de alegría!
¡Hola, tamarindo!,
¿qué te traes hoy con la brisa?
¡Hola, jilguerillo!
Buenos días, buenos días.
Anuncia con tu canto qué sencilla es la dicha.
Respiro despacito, muy despacio,
pensando con delicia lo que hago,
sintiéndome vivaz en cada fibra,
en la célula explosiva,
en el extremo del más leve cabello.
¡Buenos días, buenos días!
Lo inmediato se exalta. Yo no soy yo y existo,
y el mundo externo existe,
y es hermoso, y es sencillo,
¡Eh, tú, gusanito! También hablo contigo.
¡Buenos días, buenos días!
También tú eres real. Por real, te glorío.
Saludo la blancura
que ha inventado el gladiolo sin saber lo que hacía,
Saludo la desnuda
vibración de los álamos delgados.
Saludo al gran azul como una explosión quieta.
Saludo, muerto el yo, la vida nueva.
Estoy entre los árboles mirando
la mañana, la dicha, la increíble evidencia.
¿Dónde está su secreto?
¡Totalidad hermosa!
Por los otros, en otros, para todos, vacío,
sonrío suspensivo.
Me avergüenza pensar cuánto he mimado
mis penas personales, mi vida de fantasma,
mi terco corazón sobresaltado,
cuando miro esta gloria breve y pura, presente.
Hoy quiero ser un canto,
un canto levantado más allá de mí mismo.
¡Cómo tiemblan las hojas de pequeñitas y nuevas,
las hojitas verdes, las hojitas locas!
De una en una se cuentan
un secreto que luego será amplitud de fronda.
Nadie es nadie: Un murmullo
corre de boca en boca.
Cuando canta un poeta como cantan las hojas,
no es un hombre quien habla.
Cuando canta un poeta no se expresa a sí mismo.
Más que humano es su gozo,
y en él se manifiesta cuando calla.
Comprended lo que digo si digo buenos días.
Paz y concierto - 1952-1953
Y yo me pregunto... (a esa hora apresurada en la que hay que sacar el coche del garaje a toda pastilla para no llegar tarde a una reunión de trabajo): ¿no son esas bellezas terribles? ¿no son ángelesdeRilke?
No se huye hacia la belleza, pues ésta es -quizá- lo único eterno. Se corre hacia ella, inevitablemente y de espaldas.
He tenido que volver .
Porque creo/siento que está equivocado. Que el error de la frase final es el resumen de un desarrollo mal conceptuado.
La belleza no es apariencia. Es esencia. De ahí su milagro y atemporalidad. De ahí nuestro pasmo ante ella.
Y ya.
Una vez cumplida mi misión nocturna, puedo irme a la cama.
"Huir hacia esa belleza".... no dejo de darle vueltas.
Aunque creo que hoy... he entendido una parte. Y quizá el quid esté en la traducción.
Porque "huir hacia" no puede ser otra cosa que salirse de uno mismo, que admitir un otro, un ajeno. Imagen o sombra, pero ajena y percibida.
Y la cosa es que cada vez que vuelvo aquí, a este Septiembre que, como una cuerda de tender, sujeta este texto de bellezas y sombras al viento... recuerdo lo que una vez -hace ya ¿cuántas vidas?- me escribió un poeta austral: "Hago nidos donde es amable la sonrisa".
Nidos... nido. Nido es el sitio a donde volver.
Donde quieres volver.
Los nidos de Septiembre.
it
Y la cosa es que cada vez que vuelvo aquí, a este Septiembre que, como una cuerda de tender, sujeta este texto de bellezas y sombras al viento... recuerdo lo que una vez -hace ya ¿cuántas vidas?- me escribió un poeta austral: "Hago nidos donde es amable la sonrisa".
Nidos... nido. Nido es el sitio a donde volver.
Donde quieres volver.
Los nidos de Septiembre.
it
(Doble. Como los güisquis de las películas del Oeste)
XD
Dicen los ingleses, en un antiguo proverbio, que "home is where the heart is" (hogar es aquel donde está nuestro corazón). Y, pienso ésto cuando vuelvo -¡una vez más!- a este tranquilo y solitario septiembre.... y sonrío recordando que dejó en mi pluscuampenúltimo blog (el de los adolescentes) la cita de Tsun Zú: "aparece donde nadie se lo espere"..... y sonrío, también, mientras me deleito con la idea de usar este rincón (como los cucos, que sueltan su huevo. ¡con perdón!, en el nido de otro) a modo de diario virtual.
Me pregunto qué capacidad tendrá el hueco de los comentarios. ¿Mucha? ¿Poca? ¿Un número limitado de entradas?
Ojalá sea ancho y largo, este Plotinobendito!
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Y para darle algo de continuidad y sentido hago ejercicio oblicuo y de autoconcavidad y reflexiono: "imágenes, vestigios y sombras", dice Plotino, que son esas bellezas corporales.
Interesante si asumimos que el canon de belleza de esas Enéadas mantiene la armonía de formas y el equilibrio pero no da una importancia magna a la juventud. Juventud eterna, es el estigma y sueño de la sociedad de nuestro tiempo. Juventud artificial como forma de parar lo inevitable: el dolor, la vejez, la muerte. Inútil intento humano de soberbia: podemos calcular los nanosegundos que tarda un protón en derivar su recorrido.... pero no podemos crear ni conservar la vida ni medio segundo más de lo que las leyes naturales dicten.
Y vuelvo al texto: vestigios o recuerdos, esas bellezas corporales. Irrealidad o impronta de lo que en realidad es tangible a los ojos de Plotino: el espíritu.
¿Cómo no va a ser atractivo un mes que tiene algo a lo que poder dar vueltas como un cubo de Rubick?
Segurola tiene los ojos verdes botella de vino antiguo o boya de cristal. Y me da un libro incorrecto que no cabe en mi bolso justo antes de saludar a Norman Foster.
Foster mira mi libro sin inmutarse. Flemáticos ingleses. Probablemente él también lo tiene.
La casa donde escribía Carmen Martín Gaite es austera, como de modistilla. Increible el poder de la mente que la conducía tanto más lejos de su cotidiana mediocridad ambiental.
Y, sin embargo... el hombre que puede tenerlo todo y que ve cómo su "máquina de hacer dinero" sigue y sigue engordando mientras medio mundo está en paro y la sombra del hambre amenaza con su fea faz.... se aburre. ¿Qué haces? -dicen sus cortos mails a cualquier hora.
No puedo decirle: "cambio los algodones de la caseta del erizo de Flo, intentando que no me muerda en venganza por despertarle". Nunca entedería de la escasez, del amor fraterno, de la empatía....
Juan me habla de thanatos y eros mientras impone manos sobre los cerebros de sus pacientes...
Y yo sólo sueño con recuperar mi pala de pádel, un poco de libertad y el verano.
Lo difícil no es sustituir a una persona en el papel de su vida, de una forma temporal. Lo difícil es no trastornar, no moverle el agua, no hacer ondas que hagan irreconocible lo que les pertenece por derecho.
Hay algo tremendo en las enfermedades mentales. Algo tan violento como un butrón. Tan horrendo como la vista de ese agujero por el que desvalijaron todo.
it
Su "llevé a Sofía al pediatra (resfriado), bajé a la plaza y compré una lubina. La cociné.... maravillosa. Fuí al taller a recoger el coche porque un camión de Tenerife me dió la semana pasada".
Mi "ojalá estuvieras aquí".
Y el tiempo transcurriendo ajeno.
120 cochinos
32 venados
y el lobby judío hablando de la peineta de Aznar.
...eso son vestigios.
Y sombras (negras).
Sin belleza.
....la cosa es que después del quebramiento de gloria (que más fue un quebramiento cardiaco, por las buenas.... y moral -que acabé con una copa de cognac en la mano y sobre las rodillas, no de todo inocentes, de un hombre tremendo...) puesssss.... he sido capaz de montar a pelo.
Sin espuelas, ni nada.
Con el resquemor de que me resultara insoportable -la culpa la tiene el maldito horóscopo de esa app inmunda del iPhone, que me sugestiona.
No ha sido insoportable.
Ha sido neutral.
Sigo viva. Entera. Debo ser un monstruo... o quizá es que ya estoy hecha a encajar decepciones y una más... ¿qué más da?
...aunque, probablemente, lo que pase es que la parte subconsciente me dice que... everything will be well (as always)
que me compre quien me entienda.
u que me deje de saldillo.....
u-u
(que viene a ser un o sea).
it
Y yo que hubiera jurado que, medio en trance, escribí unas verdades como puños en el estómago...
Que hubiera puesto la mano de cualquier inocente en fuego asegurando que, sin contarlo o contando lo opuesto, había escrito como la Traca caía desde la azotea de mi sueño... sombra de negra calidez perruna.
Pues no fue.
O debió escribirlo mi mano en otro sitio, de haberlo.
Hoy he pasado por lo que llaman pomposamente "el palacio de Zurbano". Ni sé la cantidad de veces que he jugado en ese jardín, y luego ya de mayorcita, en los felices diecisiete, cuántas tardes pasadas enredando en las estanterías de la biblioteca, con aquellos dos vejetes sabios y gays que fueron Luis Escobar y Ferdy Castorres.
Dos inteligencias.
Dos músicos.
Y la niña que yo era, sentada en el suelo de aquella biblioteca, rodeada de partituras y escuchando como un gramófono desgranaba unas notas en sepia.
¡Oh, tiempos! ¡Oh, mores!
Mi perra mira por la ventana el jardín.
Llueve fuera y las gotas balancean las ramas en un ritmo propio, musical y levemente sonoro.
Hay murmullos de una televisión al fondo. Y muy lejano, tamizado por los tabiques, un sonido regular, intestinal y monótono sale de la cocina.
La lavadora.
Y sonrío con cariño. Si hay quien ama su cuenta bancaria, yo la amo a ella. Con todas mis fuerzas. Su blanca forma regular, sus crujidos, el cambio predecible de sus tiempos, su manera de organizar las aguas....
Una vez, cuando nacieron mis gemelos, me regalaron un cassette muy pionero y vanguardista: era una grabación de los sonidos que el feto apercibía dentro del útero de la madre: era cabalmente mi lavadora.
En el programa 'Económico', me atrevería a decir.
Así que desde entonces comprendí porqué en tantas ocasiones, cuando la vida se torna fría y aristada, se ven personas apoyadas al calor de una lavadora en movimiento.
En algún momento de esta noche, en pleno sueño, entendí perfectamente el sentido absoluto del texto de este post.
Y juraría que me desperté, y todo -de eso tengo memoria exacta-. Pero ahora.... es como si corriera detrás de una mariposa diabólica.... parece que se deja atrapar... y ya está rebrincoteando lejos... ¡dita memoria a la fuga!
¡ditísima sea, cachis!
Anoche la vi, en una cena. A Marina Castaño acabaron llamándole Marina "Mercante", porque tomó las riendas del bruto de Camilo y se hizo con un próspero negocio literario.... y, hasta donde yo sé: no firmó proyectos arquitectónicos.
Alguien que, sin embargo, sí está a puntito de firmarlos es la otrora Doctora Sexual. Algo pasa con la Ochoa; algo como que no es capaz de digerir con naturalidad la posición que ahora ostenta (o la sustenta). Pero no semos-semos quien para juzgar su comportamiento ni su modo de relacionarse -francamente mejorable- con el resto de seres vivos, anglo o hispano-parlantes. Lady Foster es todo un personaje, de eso no hay duda (ni mesura....)
Aaaaaamén.
La vida va siempre a toda velocidad. Procuro detenerme y estar muy atenta en cada momento: eso es la intensidad: prestar tu atención 100%.
Y hoy, de la manera más casual -trabajando- he conocido un hombre que me ha impactado.
Curiosa, la vida.
Sorprendente en sus reglas.
Todo lo que sé de él es emocionante: un hombre hecho a sí mismo. Un gallego cerrado. Alguien que no ha renunciado a sus raices. Un gusto de persona. Alguien que ha debido conocer muy de cerca la tristeza.
Hoy debería haber ido a la ópera, a ver un tostón (preavisada estaba) que se llama L'arbore di Diana..... pero lo que de verdad me hubiera apetecido habría sido una sesión de erótico y festivo.....
¡Ay, qué dura es la primavera para los seres con imaginación, coñññññ-------!
it
Releo lo que he okupado en este Plotino de Sirwood... ¡a saber porqué estoy desgranando aquí un diario tan frufrú! -No es época de introspecciones, no. Sino de hacer y decir todo lo que sirva de espita... por donde soltar la presión de los humos que me habitan.
¡y son tantos!
Aquí, remetido entre tanto y tan bien escrito, entre post raros, buena literatura, músicas que jamás habría escuchado de otro modo... se diluyen las tontiletras que voy desparramando.
Hay tantas cosas que no puedo decir.
Tantas y tantas y tantas....
Releo lo que he okupado en este Plotino de Sirwood... ¡a saber porqué estoy desgranando aquí un diario tan frufrú! -No es época de introspecciones, no. Sino de hacer y decir todo lo que sirva de espita... por donde soltar la presión de los humos que me habitan.
¡y son tantos!
Aquí, remetido entre tanto y tan bien escrito, entre post raros, buena literatura, músicas que jamás habría escuchado de otro modo... se diluyen las tontiletras que voy desparramando.
Hay tantas cosas que no puedo decir.
Tantas y tantas y tantas....
cachis'los'morosssss.... repe.
Sile
Siletengo.
Otra vez tengo que callarme.
O decir.
Y, si digo: será tanto...
Estas Enéadas de Plotino (siete, creo), han sido un refugio gamberro ejemplar.
¡¡Qué tranquilidad y qué silencio!! (y la pobre Luna, esa, que parece huyó despavorida.... espero que vuelva). Aquí ella -quien intuyo una buena y tranquila mujer madura- dejó un poema precioso.
Sindencambio.... yo he dejado todo tipo de memez.
Así vamos cada uno: describiéndonos.
En fin.... qué se le va a hacer... está en nuestra naturaleza: unos somos frufrús, otros no.
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